Esta selección de poemas forma parte del libro Catálogo razonado de alambremaderitas para hembra con monóculo y posible calavera, que fue reconocido con el Premio Nacional de Poesía Carmen Alardín 2016 y que se publicó hace unos meses. Las imágenes corresponden a los ensamblajes de Carlos Ballester Franzoni, artista plástico veracruzano, en los que está basado este libro.

–DIANA GARZA ISLAS*–

San Juan Bautista de Pesquería el Grande. Salud y enfermedad.

Sinónimos Probables

de la Palabra Sololoy

3

Para montar a caballo, sobre todo si hablamos desde el fin de siglo, hay que examinar los tres puntos a la vista de la caja. El llamado inicial: ¡Asmodeo, Asmodeo! Viene jadeando con recursos vibroplex, o más precisamente: de locomotora. Las gotas deformes, las patas que no veo. Vienen en forma de turbina y vienen dejando puntitos rojos detrás, señalando una hélice de campiña y miradores. No es por presumir, pero se trata de una letra.

Si adivinaste es porque traes tu espejo de distinta. Tus dientes guardados tras la pleca. ¿Nadie lo filmó? ¿Así y nada más?

Hablemos entonces de los alambritos que le pondrían: 42, c3, 00, 11h.

Aquí probablemente se trate de la tripa de otra caja. (Todo lo que se habla es de la otra). Y llevará clavos en su nombre. Y llevará un asa, para que te desboques.

Asmodeo, Asmodeo: todo está en regla.

(Aunque me faltó hablar de los frenos de caballo que me obligaron a usar el día de mi primera comunión; y de todo lo demás).

8

Ahora iremos a contralupa. Las frases de mi padre. La casa no se enferma mientras la sopa esté amada. Noreste. La casa vacía.

Pater Filii.- Los magos del desierto harán pays. La escala no será visible, empero. Y llevaremos todos auras, sin color, en la avispera.

Huesos que son países.

Criado todo con hilos no de oro. O en esta parte diré sencillamente que ya no siento.

Ya no siento las piernas, padre
ya no siento nada.

Pater Filii.- El recuerdo de diez pesos mexicanos, de los de antes, clavados en la mesita.

Ketubbá IV. Retrato de Mere.

Breve Descripción

de la Historia del Mundo

34

La espiral que abraza al último de los huevos deja en el suelo una breve calavera. Un blanco soñado. Eso, mamá, suena como suena la nieve cuando cae. La escuché como entonces, con esa curva alrededor de las sílabas o como luz a través de las rendijas en la puerta que daba al jardín. Su mano, blanca, que no me dio. La nieve —que nunca— estuvo ahí. Había telarañas escarchadas. Sabíamos que era veneno. Hicimos triángulos con ellas para dejarlas en el domo de lo mismo, jugando a que eso nos haría ser invisibles hasta el inicio de la primavera; la temporada en que yo —ya no— iba a nacer.

[Coro].◊